Confesión velada

No podrá la muerte salvarnos de la muerte.

Tampoco deberá la poesía
salvarnos del dolor que no sentimos.

Nos dijeron de la transparente soledad
que nos salvaría de la vida.

¿Pero qué nos salva de misterio aquel
que a veces juega con nosotros,
que retuerce hasta lo más común de nuestros actos?

Antes o después que cualquiera de nosotros,
encontrarán las fieras del macabro bosque
a los que se apartaron deliberadamente del camino.

Ni de luz ni de sombra

De buenas y de malas intenciones está el infierno lleno.

Los lazos con la sombra

Las mentiras se convierten en fantasmas.

Los fantasmas, en inmensos laberintos.

A solas con el verbo,
combato y padezco interiormente
las irracionales consecuencias
de haber creído la visión a ciegas de la farsa.

No es mi culpa.
Heredé la cruda deuda de un perverso. 

He durado en soledad para salvarme,

en mí el tiempo no transcurre:

destruye lentamente el amor innecesario. 

 

Amor de mentira o de plástico

Cuánto más real el sentimiento,
más dolorosa resulta la traición. 

No banalices, no imagines,
no teatralices nada,
no disfrutes demasiado de tu propia actuación.

La indolencia es la única mecánica 

de todo cuanto se dibuja como pérdida de tiempo. 

Espíritu distante

La poesía es una criatura altiva.

Como todas las criaturas altivas,
no soporta que le pidan nada.

Decide darnos su grandeza y su veneno

solo cuando nos involucramos en su causa

con la inocencia de los muertos terrenales. 

Entre la nada y la sombra

Entre el sentimiento fingido
y la cruda realidad del vacío diario,
aún prefiero la terrible máscara,
el sentimiento falso,
ese ingrato no saber 

cómo se construye el misterio sensitivo. 

Tanto el fingimiento
como la más cruda realidad de nuestros actos,
son, sin lugar a dudas, igualmente aborrecibles,
y si en verdad pudiera preferir
— o incluso elegir algo,
aunque fuera una sola cosa para contentarme —, 
elegiría el sentimiento verdadero.

Debilidad de Orfeo

Orfeo, ten piedad esta noche
por todas las mujeres de este mundo
que hayan descendido al infierno.

Entiende que son ellas más valiosas
que la más sublime y desgarrada
inspiración para tu arte.

Aunque las ménades hayan hecho justicia contigo
hace más de veinte siglos,
olvida la expresividad del corazón roto, 
y ten piedad por ellas

para que tu historia nunca vuelva a repetirse. 

El engaño

Otra vez son el Sol, la brisa
y las delicadas muchachas que pasean
por debajo del balcón de mi casa,
los tres elementos que me hacen pensar
que el mundo es aún un lugar hermoso.

Por eso, 

otra vez maldigo al Sol.

Otra vez maldigo la brisa.

Otra vez maldigo a las delicadas muchachas
que aún pasean
por debajo del balcón de mi casa.

Condena del compasivo

Muchos de los que me rodeaban
eran criaturas patéticas,
pero los quería.

Cómo no querer,
cómo no amar a cualquiera que se halle
predestinado por su temperamento
a la más oscura inferioridad.

A veces creo que lo que sentía,
me obligaba de algún modo
a darles algo de mí,
de mi alma,
de mi incipiente luz.

Muchas veces creo que así ha sido.

Quién sabe, tal vez mi vida hoy sería otra
si jamás hubiera sentido debilidad alguna
por esas desagradecidas criaturas.

Sobre el vacío que dejan tras de sí los muertos a los que no amábamos

Solo en contadas ocasiones
sentimos el verdadero golpe.

Las más de las veces,
donde deberían estar el afecto
y su más oscura catástrofe
— otra vez os hablo de la muerte que nos sigue —,
en realidad no hay nada.

Es por ese vacío ya sabido,
por ese no haber nada,
que algo inmemorial nos reconcome,
que nuestra tibia oscuridad se llena muchas veces
de las más extrañas pesadillas.

Así, la ilusión sentimental que construimos
para los que partieron sin dejarnos esa huella,
quizás fuera perfecta.

El instante por el que comprender
que las distancias que alzábamos ante su ignorancia,
eran mucho más reales de lo que pensábamos,
creedme: no lo es. 

Por más que el dolor soñado no sea el verdadero, 

os digo que no lo es. 

Cada cual ve el mundo a través del prisma de su propia identidad

Aprender a no ser nada,

a no ser nadie.

Es la única manera
de ver las cosas que nos conciernen 
como son en realidad. 

Una radiografía

Es todo ya la fiesta de la arrogancia, de la envidia y de la mediocridad. Ninguno de nosotros ha podido quedarse fuera. Nos hemos visto arrastrados hacia la verdad, hemos bebido el vino rancio de la discordia. Y ahora, después de derribar los muros que nos aíslaban, tenemos frío. Un frío ciego y vertiginoso, como el vacío ciego y vertiginoso de nuestra mezquina existencia. Somos ya los hijos bastardos de una época sin absolución, y el aire de la urbe aún susurra extrañas conjeturas en nuestros oídos.

Solo puedo aconsejaros una cosa. Volved. Volved sobre vuestros pasos. Exquisitamente afilada es la navaja sobre la que caminamos. Y el viento de la noche aúlla cada vez más lejos de nuestros hogares.

Volved, volved. Ninguno de nosotros debía ya de estar aquí. Hemos ignorado el sentido natural de nuestros actos. A través de nuestra negligencia hemos elegido la arrogancia, la envidia, la endemoniada mediocridad.

Volved sobre vuestros pasos. Sembrad al menos un poco de saber en soledad, antes de que el perfecto conocimiento de lo que en realidad somos, nos conduzca irremisiblemente a multiplicar el Odio.